Неважно, что Гомер был слеп.
А может, так и проще...
Когда стихи уже – как хлеб,
они вкусней на ощупь.
Римма Казакова, “Гомер”
ПРОЛОГ
Поэзия древнее прозы
Для связи знаний в поколениях,
И для неграмотных народов
Поэзия - вот мать учения.
То, что легко запомнишь схода,
В балладе, в песне и в сонете,
Не передать на память в прозе,
Такого не было на свете.
Гомера устно изучали,
В России были гусляры,
Шаманы песням обучали
Былинам, подвигам войны.
Поэты, будьте осторожны,
Тот древний, хрупкий, нужный дар
Зажечь пожар войны возможно,
А можно мир нести домам.
Рифмуя строчку, выбрав слово
Того, что выбросить нельзя,
Ответственность берете снова
За сказанное от себя.
АХ, КАК ПЕЧАЛЬНО
Ах, как печально, что немного
Тех, с барабаном впереди,
Кто всех зовет на бой, в дорогу,
Кто сам под пулями стоит.
Кто знает - сам он под прицелом
И цель для снайпера легка,
Кто поднимает звуком смелым
Своим примером в бой войска.
В России было их немного
Поэтов, шедших впереди.
Жизнь коротка, трудна дорога
И знамя нелегко нести.
Но звук их лиры был услышан
Пусть эхом он уже звучал,
Кто на дуэли, кто в Сибири
Последний вздох стране отдал.
А как травили их собратья
За плошку супа, за медаль...
Как клеветали на собраниях
И как вбивали в тело сталь.
Всегда их было очень мало,
Их очень мало и теперь.
Официальные каналы
Кричат нам всем - ты им не верь!
Но лишь они вещают Правду,
Они, проклятые толпой,
Они стоят в рубцах и шрамах,
Зовут тебя на правый бой.
СТИХИ ЧИТАЮ С УДИВЛЕНИЕМ
Стихи читаю с удивлением -
Как школу кончил тот поэт?
Должно оставить след учение,
А по стихам - так, вроде, нет.
Нет, с рифмой будто всё в порядке
И ямб в строфе или хорей...
Мне смысл стиха порой не ясен -
Слова на месте - без идей.
Или, бывает, есть идея,
Но факты все искажены
Да, слышал звон, слегка хмелея,
Но мыслью не освещены.
Должны быть знания истории,
Умение мыслить самому,
Внимая даже демагогу,
Не верить слову одному.
Порой учение однобоко
И цель политиков ясна,
Поэт был совестью народа,
Но это не сейчас. Тогда.
ОСТАВЬТЕ СТИХ
Так говорят, что может каждый
О жизни книгу написать
И будь трагедией иль фарсом
Та жизнь его. Ему ль не знать.
Уверен я, есть в каждом искра
И та особенность судьбы
В копилку нашей общей жизни
Они могли бы принести.
И только их переживания,
Их смех, их стон, их только плач...
Любовь, потери и изгнания,
Урок их жизни - всем нам врач.
Могли бы стать мудрее много,
Набравшись опыта других!
Ничто не ново под луною,
Но нов для нас их каждый стих!
Чтоб судьбы не прошли бесследно,
Оставьте стих, оставьте штрих.
Ничто не будет бесполезно -
Откройтесь право, хоть на миг!
РОЖДЕНИЕ СТИХА
Идёт рождение стиха -
Слов капли попадают в строки,
Из строчек - в строфы. Ручейка
Уж цель видна, хоть путь далёкий.
И ручейки несут свой смысл
Когда с унылой ленью сыты,
Иль водопадом прыгнув вниз
С вершины в плоскую равнину.
И вот широкою рекой
Уже выходит стих и дельта
Видна, но мели пред тобой,
Где мысли нет - лишь слог бездельный.
И буруны, водоворот,
Где мысли ускользают в бездну...
Но выплыл ты и стих живёт
В морях стихов других поэтов.
СТИХ, ЭТО ЧАСТО - ЗОВ ДУШИ
Стих, это часто - зов души.
По разному его все слышат -
Один - как громом изнутри,
Другой - шуршанием кроткой мыши.
Под зов рождаются слова,
Строфы сосуд переполняя,
Одним всё ясно - дважды два,
Другим - умрёшь всё разъясняя.
Стих полетит сухим листком,
Читателей не выбирая.
Прочтут одни - ударит гром!
Другие - лишь скользнут моргая.
Стих - это только зов души,
Который выплеснут наружу.
Где может эхом отзвучит,
Хоть эту службу он отслужит.
Но чаще он умрёт в тени
Ненужный зов души мятежной.
Там чьей-то жизни ночи, дни...
Ему казалось, что нетленной.
СТИХИ ДОЛЖНЫ ПРОШИТЫ МЫСЛЬЮ
Стихи должны - прошиты мыслью,
А рифмы только переплёт,
Оригинальный слог и вымыслы
Без мысли не берутся в счёт.
А мысль должна родиться в муках,
И отразиться в зеркалах
Души поэта. Губкой чуткой
Впитает его чувства, страх.
Его надежду и волнения
То что прожил и испытал,
Его экстаз, его гонения,
Все книги что он прочитал.
Стих подведёт черту под знанием,
А знаменатель будет честь
И в результате уравняет
В себе понятия жизнь и смерть.
В СТИХЕ ВАЖНА ФОРМУЛИРОВКА
В стихе важна формулировка
И краткость фраз, и слов подбор.
Стих - отражение мысли чёткой,
Всё без прикрас на суд и спор.
Прекрасный стих, как уравнение,
Всех трудных выводов итог -
В нём сумма знаний и стремление
Сказать - всё то, что ты лишь смог.
Кому то стих поможет в жизни
Найти решение, что не знал,
Кого то наведёт на мысли
Покажет путь тот, что искал.
Как в уравнении, в нём решение -
Подставь лишь данные свои,
Получишь по определению
Те лишь значения, что твои.
Там неизвестные известны
Тем кто читает, только им.
И переменным только место
Там, где читатель ставит их.
Но есть такие уравнения
И есть такие же стихи,
В котором тот найдёт решение
Кто не жалел трудов на них.
Кому метафора подскажет
И аллегория подтвердит,
О прошлом правильно расскажет
И будущее осветит.
В СТИХЕ ВИДНЕЙ
В стихах значительней, чем в прозе
Бред выступает весь наружу,
Иной идее, как занозе,
Так хочется покой нарушить.
В стихе идея есть первична -
Очисть её от шелухи,
Без мусора, легко, логично
Словами мысль изобрази.
Что может в прозе затеряться
За мишурой просторных фраз,
В стихе выходит голой правдой
Всей неприкрытой, напоказ.
А если смысла нет в идее -
Стих подчеркнёт всю пустоту.
Стих не прощает бедность мнений,
Он уважает глубину.
И, как раскрытые ладони
Стихи идут навстречу к нам -
Одни полны тепла иль горя,
В других - с бравадой нищета.
ЛИСТАЮТ МНОГИЕ СТИХИ
Листают многие стихи,
Просматривают, как газету...
И пропускают мысль и смысл,
Поэт вложил в строку куплета.
Там слово каждое нашло
Смысл явный, как и смысл тайный,
Скользящим взглядам не дано
Познать второй, а он то главный.
Стихи гранятся как алмаз,
И результат настолько ценен,
Что прочитав стихи лишь раз
Порой не схватишь высшей цели.
Не все стихи так рождены,
Я знаю. Видел однодневки.
Но не читав, не знаем мы,
Где жёлудь, где бриллиант бесценный!
СТИХ МОЖЕТ ОТОЗВАТЬСЯ ЭХОМ
Стих - нашей мысли усилитель,
Усилит так, что не забыть.
И шёпот может выйти криком,
Задуманное - будет жить.
Стих может отозваться эхом,
Но только лишь в родной душе.
Стих может обойти пол-света
И рассказать всем о тебе.
Запомнить стих намного проще,
Чем прозаический рассказ.
С времён былинных хлеб и воду
Чтецу давали каждый раз.
Стихи всегда сбирали толпы,
Ведь не театр и не балет...
Безграмотны, но знали толком,
Что есть прекрасно, а что нет.
Гомера знала вся Эллада,
А записали лишь потом...
Наверно боги были рады,
Что Илиаду мы прочтём.
В России имена поэтов
Знакомы больше чем святых -
Тех, кто восстали против света
И тех, кто гимнам сделал стих.
Поэзия нужнее прозы
По крайней мере для меня.
Стих, песня - все метаморфозы
Берет из жизни на себя.
НАЗНАЧЕНИЕ СТИХА
В чем назначение стиха?
Ведь можно всё сказать и в прозе,
Но требует его душа
И рифму удержать не может.
В стихах есть пульс, его биение,
Поэт вдохнул своей душой.
А кто читает - откровение,
Возможно зазвучит струной.
Стих скуп. Размером ограничен.
Не повесть он и не рассказ,
Но может донести отлично
И мысль, и чувства без прикрас.
В поэтах ценится умение
Палитрой слов нарисовать
И мимолётное видение,
И безнадёжную печаль.
Быть может в этом назначение -
Сказать о чем нельзя смолчать.
Для многих - самовыражение,
С мучением всё же благодать.
МЕТАФОРА
Метафора - пером поэта
Вплетается в строку, в сознание
И, освещает лучом свет,
О чем едёт повествование.
Есть и познание в сравнении,
Метафора - тот инструмент,
Что лучше длинных обьяснений -
Пример всё прояснит в момент.
Поэты славились всегда
Метафорой, или сравнением,
И неожиданность ума
Ценилась в каждом их творении.
И чем туманнее слог письма,
И чем метафора покруче
В сплетении рифм, их кружева
Тем стих считался выше, лучше.
А нет её и нет стиха,
Есть гимн, и песня, что для строя,
И есть газетная статья…
Метафора так много стоит.
МНЕ ЖАЛЬ ЯЗЫК ЗЛАТОГО ВЕКА
Мне жаль язык златого века
России. Ведь другого нет.
Чарует он и манит светом
Поэзии тех прошлых лет.
Прошли года, десятилетия…
Читать мы стали между строк
В газетах “Правда” и “Известия” -
Так задавали нам всем урок.
Догадывались по несказанному
И по намёкам лишь идей.
Учились быть повсюду разными -
Что можно думать, а что - не смей.
Пришёл свободы век обещанный
Для тех, кто пишет - нет преград.
И грязью пачкают бумагу белую
Площадной бранью, как все хотят.
Век “матовый” - свобода вольная,
Что на заборе - то и в эфир.
И между точек тех бранью полные
Ползут стихи в печальный мир.
А мы учёные читать кроссвордами
И между строк увидеть мысль.
Читаем грязные, но не крамольные
Стихи без смысла, сплошной утиль.
ВЕК МАТОВЫЙ
Литературный век в России
Названием гордым наделён,
Век ренесанса “золотым" был
Ведь Пушкин, Гоголь были в нём.
Был век “железный”, как в угаре
И Достоевский, и Толстой.
Реакция была в ударе -
Победоносцев вёл их в бой.
О век “серебрянный” прекрасный,
Поэтов век и поэтесс.
Затем пришел период “красный” -
Поэтов крови слитой в лес.
Потом был век воды стоячей -
Цензурой вымаранных строк.
Ну разве бардовская песня,
Для нас как воздуха глоток.
Но как сегодня век назвать нам?
Век демократии, свобод…
Когда всё можно, выражайся
Лишь так, как говорит народ.
Пиши, рифмуй. Про многоточия
И звездочки не позабудь,
Как фиговым листком прикроют
Поэта праведного путь.
И правда, как сказать точнее,
Как чувства выразить свои?
Век "матовый" еще сильнее,
Когда положен на стихи.
ВОЖДЬ И ПОЭТЫ
Казалось очень странно это,
Не спорт, не битва, но за грош -
"Соревнование поэтов".
Задумал так великий вождь.
Кто лучше здравицу составит,
Напишет гимн, воздаст хвалу...
Врагов народа кто ославит
И дух поднимет на войну.
Соревнование поэтов,
Жонглеров слов и эпиграмм -
В стихах и в песнях быть воспетым
Мечтал всегда любой тиран.
И были песни, были гимны
Стихи о нем - мудрее всех...
А помнились все ж афоризмы
И анекдоты. Тех уж нет.
Тех, не поцеловавших перстень,
Кто в жертву дар свой не принес,
Тот жизнью заплатил. Известно -
Простить такое не дано.
Кто знает или мы смогли бы
Не петь в строю, шагать вразбой,
Не много раньше бы родились...
Да и сейчас - хвалу пропой.
ПОЭТЫ И НАРОД
Зачем поэзия народу?
Зачем ему театр, балет?
На поле - в лучшую погоду,
В плохую - от мартена свет.
Ну, можно сделать исключение
Для гимна, лозунгов в стихе...
Иль там для Бога с уважением,
А остальное просто вред.
Все чувства просто отвлекают-
Они вражды и чужды нам.
И исторические дали -
Учебник школьный в руки вам.
А рассуждения, философия...
Кому они нужны вообще?
Все знают - есть у нас Утопия,
Страна, где скоро будем все.
И тех, кто пишет, а не пашет
И штык к перу хотят сравнять,
Тем вспомнить можем их мамашу
И рвы научим их копать.
Забыли, кто "слуга народа".
А ведь народ - кто у руля.
"Чтоб написать к обеду оду -
Народный хлеб не жрите зря."
ПЕЧАЛЬЮ СЛАВЯТСЯ ПОЭТЫ
Печалью славятся поэты -
Она их двигает рукой,
Их Музе часто не до смеха,
Жизнь не ласкает их порой.
Художник слова или кисти,
И композитор иногда
Не в состоянии больше вынести,
Его душа должна найти слова.
И выход этих всех эмоций
Несёт в себе такой заряд,
Что разрывает оболочку
Тех душ, что даже не хотят.
ДРУЖИТЕ С ЛОГИКОЙ ПОЭТЫ
Дружите с логикой поэты
Она и лирикам нужна,
Что начал говорить в строфе ты
Строфу закончить мысль должна.
План нужен при любом творении:
При возведении пирамид,
Во фреске "Тайная Вечеря"
Иль в мысли, что вплетаешь в стих.
И если мысль достойна в слове
В стихе навечно замереть,
То эту мысль развей толково
Как нас Евклид учил уметь.
Поэтом был Платон великий,
И Ницше тоже был поэт...
Философ - он ведь тоже лирик -
Он в рифме видит целый свет.
В стихе должно быть заключение -
Мораль и вывод для себя...
Стих должен осветить решение
Иль о проблеме дать понять.
Проблеме личной и гражданской,
О том, что мучит по ночам
И о природе, что прекрасна...
А также дань прекрасных дам.
КАК СТРАННО
Мне странно это сознавать,
Надеюсь вам это знакомо -
В стихах могу я то сказать,
Что не выходит по другому.
Не получается в беседе
И не выходит за столом,
Но лишь когда наедине я,
И лишь когда я со стихом.
Здесь четче мысли, жестче фраза;
Нет той словесной шелухи,
Что прилипает как зараза,
Когда к тебе идут стихи.
Они идут, а не иначе.
И объяснить я не могу -
Иль я другой, иль это значит
Через меня они идут.
И если и скажу я прозой
Воспринимается не так;
И это не простая поза,
А для меня бесспорный факт.
СТИХИ РОЖДАЮТСЯ СЛУЧАЙНО
Стихи рождаются случайно
Но первой возникает мысль
Не в рифме, но необычайно
Так отражает твою жизнь.
Во что ты веришь и не веришь,
Чего боишься, чего ждёшь,
И этой мыслью чувство меришь...
Упустишь - больше не найдёшь.
Важна здесь каждая строка -
В ней жить заложенной идее,
Стремимся к этому всегда,
Но не всегда сказать умеем.
Но если мыслью сплавлен стих
Она звучит намного чётче,
Ей придаётся высший смысл,
А что поэту надо больше?
С ОСЕВОЙ
Привык я в жизни инженерной
Любой проект начав с нуля,
Идею оценить с размером
Усилий нужных от меня.
Чтоб цель была ясна в деталях,
A идеальный результат
Всем, кто проект мой ожидали
Был ясен, в общих хоть чертах.
Я, начиная каждый стих,
Его идею размечаю
И с осевой - пунктирной-штрих
Я изложение начинаю.
Та осевая - есть хребет,
Идея главная, живая,
А если той идеи нет,
То лучше не писать. Я знаю.
Идея каждого стиха
Во мне бродила может годы,
В нем честна каждая строка,
И создавалась не для моды.
Пытаюсь я иметь в стихе
И предисловие, и завязку,
И вывод где нибудь в конце,
Мораль, как главную развязку.
Встречал я за пыльцою слов,
В стихах и славных, и маститых,
Что нет идей, что весь улов
Сводился к мастерству пиита.
Идея мне важнее формы,
Я в этом не материален
И не пишу я для проформы,
Мой идеал - он идеален.
Мои стихи живут идеей.
Для критика простор без меры,
Но каждый стих я начинаю
Лишь с осевой, как инженеры.
НА СНЕГУ, КАК НА БУМАГЕ
На снегу, как на бумаге,
Остаются все следы -
Где в раздумьях вы стояли,
А где сбились вы с пути.
Где вы лёгкою походкой
Не споткнувшись, а скользя
Перешли рубеж, который
Вам не перейти нельзя.
Где споткнулись, где замялись,
Где преграду обошли,
А где просто умолчали...
Ах, я это про стихи.
НЕ ВСЕГДА МНЕ УДАЁТСЯ
Не всегда мне удается
Все сказать, что я хочу -
То ли слово не найдется,
То ль строфа не по плечу.
Чтобы выжать мысль, как губку,
Чтоб подать ее как стих -
Я слова сквозь мясорубку
Пропускаю словно псих.
Разгрызаю, очищаю
Мысли я от шелухи,
В результате получаю -
Что похоже на стихи.
И чем дальше мне не проще
Хоть и техника пришла,
Но теперь я вижу больше,
Больше ткань ценю стиха.
А ТЕПЕРЬ - СТИХ
Скандал прошёл очередной,
Жена в сердцах сказала мужу:
"Ну а теперь мой дорогой
Чтоб стих я дожидаться буду".
"Стих, что ещё за блажь?
Считаешь что я вовсе псих?"
"Нет, не считаю. Сядь сейчас.
Вот так вот сел и сразу СТИХ”"
ЭПИЛОГ
Знакомо чувство всем поэтам,
Что для стихов он проводник.
Что стих рождается там, где-то
И вдохновение - лишь миг.
Что он настроенный, как будто,
На специальную волну
И получает это чудо -
Мысль заключённую в строфу.
Оскар Уальд сказал, что: "Вместе
Стих пишут: Бог и человек.
И если человека меньше,
То у стиха будет успех".