Мне не кажется странным, что я живу,
Мне не кажется это случайным.
Как весна расстилает свою траву,
Так и я расстилаю свою судьбу
Под протяжный аккорд прощальный.
Где закончен пейзаж, а где только эскиз -
Мне решать и нести свой крест.
Птицей раненной падает счастье вниз,
Но взмывает опять на сырой карниз
И стремится подняться выше, ввысь,
В лучшем случае - до небес...
А осудят? Неважно. Пусть камни летят!
И такие герои романам нужны.
Не гадаю: поймут, не поймут, не простят...
Лишь прощаю сама. Ну а если казнят,
Все равно не отнимут души.
Мне не кажется странным...