Всё, что делаем не сразу, мы не делаем и вовсе.
Осень - наша панацея: или бросим или косим.
Вот хожу в траве по пояс, вижу, разные букашки,
суетясь, нектар отвозят без смирительной рубашки.
Нам же, людям-человекам на корабль мечты под флагом
не забраться, мы калеки, думая, что ялик - флагман,
а кораблик детства тонет, от аншлага в перегрузе.
Мы, как грузди, но в бетоне, не запрыгнувшие в кузов.
Убегает самосвальчик на веревочке из детства,
в пору руки, а не пальчик развести. Куда нам деться?
Из переписки с Дмитрием Корольковичем