Живём, как в пустыне рождённые:
Неделю которую нету дождя…
Речушки повысохли, небом вспоённые
И ранами трещин болеет земля.
Болеют растения в сухости страшной,-
Лягушки вдруг скачут незнамо куда.
И воздух степной, раньше часто бодрящий,
Теперь обжигает, как огнь города !
Пылятся плащи и чехлы, что с зонтами.
Пруды оседают, где рыба была.
И там, где поляны хвалились цветами –
Полынь с лебедою вступают в права.
Сухая погода: источник пожаров:
Горит разнотравье, от пала – леса.
А с неба нет влаги, костры чтобы даром
Залить непременно, хоть гарью дыша.
И трудно представить мне завтрашний почерк
Погоды жестокой, для этих краёв:
Пустыня разверзнется, гибель пророча,
Их жёлтых песков показав окоём.
Где больше не будет уже ни травинки,-
Ни кустика жалкого в гуще песка.
Лишь грозный самум – а не то, что пылинки –
Промчится вдруг пулей, как в сердце – тоска !
Где песнь о берёзе останется былью,
Легендой и мифом забытых творцов.
И будет лишь сказкой, как ныне мы жили,-
Под сенью прохладных, зелёных лесов.
* * *