Как бы ни было стремленья
Буквы в строчки собирать,
Мне уже стихотворенья
О любви не написать.
Мысли в рифму не ложатся,
Муза где-то не со мной,
Буквы листьями кружаться,
Пролетая стороной.
Исписалась поэтесса,
Хоть и думать не могла,
Что судьба моя от стресса
Рысью к финишу пришла.
И в момент остановилась,
Чтоб черты не перейти...
Отдышалась, оживилась
И... решила не идти.
Финиш дальше отодвинув
На десяток лет вперёл,
Поняла - сульба не кинет,
Если жизнь не подведёт.