В моём краю пахнет брошенным лесом,
С утра умытым бодрящим дождём.
Иду тропой, поднимая завесы.
Заслон ветвей прорываю плечом.
Тут нет людей - нет грехов, это значит.
Грязь до колен да по пояс трава.
Я тут сильней, я дышу тут иначе.
И, может быть, только здесь я жива.
Ни пёстрый парк, ни охранная зона -
Мой лес один, он оставлен на смерть.
Скрипят стволы - так звучат его стоны.
Но он снесёт, он умеет терпеть!
Подтянет ввысь этот щупленький ельник
И возрастит высоко до небес.
Лес пустит всех в свой большой муравейник.
Я лишь молю, чтобы он не исчез…