Я каждый день рисую пустоту.
В ней – что ни штрих – звучат твои проклятья:
«Ты, словно ангел в чёрно-белом платье,
Подбитых птиц хватаешь на лету!
Несёшь, как сны, к открытому окну –
Пускай летят, пускай взлетают снова!
Неправильно подобранное слово
К не поданному вовремя вину».
И что ни песня, то за нею ночь,
И нежных рук приятная прохлада…
Ты утверждаешь: так оно и надо,
Лишь ты один, кто сможет мне помочь
не слышать слов, не видеть пустоту,
Не открывать ненужные страницы.
Я в платье белом, и взлетают птицы
Не с рук моих, а с веток – в высоту.