Когда оковы не правильно были закованы —
Вырвалась то, что называется молодость.
Она эфемерна
Как дух не написанной повести,
стоя прямо на двух своих.
И кто-то вдруг постиг, что миг —пересечение двух прямых.
На холстах кривых рождаются песни и,
честно?
Печь горит козел не знает из какого он теста
Слеплен был и для какого протеста.
В мире, где соли щепотке от вредности собственной тесно.
И чёрствый гороховый бес — имеет не вес, а место.
Мы кричим, что на рану не сыпьте более,
В сердце колет, и лестно от этого соли,
что доставляет она ранам боль,
но
Кипящая серая масса дальтоников,
Под давленьем, но не под водой, вдруг
страдают, от пресности сухо вторя:
Ну когда же нас кто-то посолит?