Упал читателей твой круг
И злые лица все вокруг.
В стих вкладывая своё "я"
Ты пишишь только для себя
Не покладая своих рук.
А может это просто бред?
Читателей мож просто нет?
Но страсть твоя так глубока,
Плевал на всё ты свысока,
Ты знаешь просто ты- поэт!
Но тень сомнения в душе
И на измене ты уже,
Мир стал вдруг вовсе недвижим,
Таким далёким и чужим,
Как-будто всё пришло к клише.
Но ты сомнения отбрось,
В тебя творение ворвалОсь,
Терпения нету больше ждать:
Писать! Писать, писать, писать!
И всё по новой началось.