Это небо Москвы ...
Уже снится
вся в свинцовых прожилках
столица,
где, быть может, чуть-чуть
на рассвете
облака розовеют
как дети.
И опять, повзрослевши
до срока:
Серость. Сумрак.
Метро. И дорога.
Но пока
самолёт не посажен
в эту гавань, я небо
из скважин
пью во всех
небывалых оттенках.
Даже в море искрящемся
с пенкой,
даже в зарослях
медуницы...
Но навязчиво снится
столица!
Где прикована Зевсом
к граниту.
И беспечно безделие
с виду,
но вершится
простая работа:
за огонь
заплатить должен кто-то...