Никто его не провожал.
Он уходил в войну.
Его сиротский арсенал
Был скуп, но он в вину
Не ставил этот факт судьбе.
Так вышло, так пошло.
Грустил оркестр, но о себе
Он думал лишь светло.
Вот возвратится он домой,
А если повезёт,
Избу построит, и с женой
В согласье заживёт.
Он даже мысль не допускал
О том, что пропадёт.
Война – не шутка. Это знал.
Смертям не виден счёт.
Что было – Бога не гневи,
Забыв судьбу свою.
Был ужас той войны в крови,
А боль – на душу всю.
Он верил – в мирной жизни суть,
Хоть был сражён войной,
Но жуть страшней сжимала грудь
В победный день весной.