Туман, и дверь в миры иные,
Тем ярким красным светом в уголке.
Молюсь иконе и отныне,
И не зажгётся печка в уголке.
Так в сорок дней душа заводит
Прощальный свой заветный разговор.
Зачем же дух её тут бродит,
И грозовою рампою фурор?
Ты не зови в такую млечность,
Туман раскроет крылья, как приют.
Пойму всю эту бесконечность,
Но на земле меня родные ждут.