Дала мне рифму ты: трава... вода... песок...
И, по возможности, чтоб небо голубое...
Но знаешь ли, я выдумать не смог...
Что хочешь ты. Чего-нибудь такого...
Конечно, можно золотистый пляж
Украсить знойной акварелью лета.
Но не по мне весь этот антураж,
Когда сама ты солнцем не согрета:
Когда душа твоя в немой тоске
Непонятая мается от боли...
Так просто ли писать о лете мне,
Если я слышу: как весь мир твой стонет!?
И вижу: Что болит в тебе...
2
Скажи своей подруге... Я не смог...
Что тот, кого она любила,- умер...
На том пересечении дорог,
Где в ожидании судьбы стоишь под дулом...
Где не один,но всё же - одинок.
Он выбрал жизнь. И радовался глупо,
Что вновь дыханье смерти превозмог
На том пересечении дорог...
05.11 - 03.12. 2000