Этот запах столетний,
Эта пыль на обложках.
В этом садике летнем
Он гулял по дорожкам.
Молодой и кудрявый
С тонкостанной девицей,
Озорной и упрямый
С хризантемой в петлице.
Он читал ей сонеты
В синей маленькой книжке.
И дарил амулеты,
Как наивный мальчишка.
И не знал, и не ведал,
Что однажды у речки
Не одержит победу
И погаснет, как свечка.
И не быть ни сонетам,
ни стихам, ни романам,
Ни большим кабинетам,
Ни несбывшимся планам.
В этом садике летнем
Вместе с милой Натальей
В позапрошлом столетьи
Он ходил на свиданья.