Тринадцатого в пятницу
Проклятую, тоскливую,
Качаясь, словно пьяница,
Домой к себе бреду.
Есть слезы, да не катятся,
Соленые, бессильные,
Давно застыли на сердце,
Собой закрыв дыру.
И на своей дороженьке,
С канавами, ухабами,
Спешу тропой нехоженной
Оставить пыльный след.
А с неба льет насмешливо
Над сумерками слабыми
До края располневшая
Луна неверный свет.