А про меня что-нибудь напишут? Про мои тусклые глаза, мокрые на ровном месте, длинные кудри играющие на ключицах, пальцы которыми я так горда, у меня невыносимо красивые пальцы (они искусно заваривают крепкий черный чай, хотя я и предпочитаю зеленый). Про мою кривую улыбку, суицидальные наклонности, слезы каждую вторую ночь. Про то, что меня не любили или любили но не так.
А может они будут молчать?, как когда умирает человек, просто молча смотреть напротив не издавая малейшего звука. Вот же идиоты, они и вправду думают что это кому-то помогло?
Какие глупцы, но этому есть оправдание. Хотя… извини, я ошибся этому нет ничего, понимаешь ни крошечки, ни зернышки оправдания.
Вот и я останусь только на этих строках, фальшивой копией, не имеющей ничего общего со мной настоящей. Или все же что-то в этом было.