Гениальна и проста,
Изящность твоего холста.
На нём любовь,
Мечта и ласка,
Какие милые цветы,
Устала ты,
Все руки в красках.
Не перечесть ночей бессонных,
Где спектры бережно роняя,
На холст.
Ты кистью создавая,
Творила юную Мадонну,
Палитру черпая из звёзд.
От кончиков волос до пяток,
Тобой придуманных цветов,
Тебя покрыли краски пятна.
Пустяк,
Ведь чудо создалось,
И стало на душе приятно.
В оттенке тонком, мимолётном
Легли легки и беззаботны
Овалы дивного лица.
Глаза чарующе бездонны,
Рождённые самой Мадонной,
Несут в себе зерно Творца...
Холст завершён и не осталось,
К картине никаких вопросов,
Плечей приятная усталость,
Твой ясный разум клонит в сон.
Всё гениальное не просто.
Оставив в хаосе весь космос,
Галактику, мечты и звёзды,
С творцом рисуя в унисон:
Ты спишь, и тишь,
И краски лишь,
Не могут на холсте уняться.
Переливаются и снятся,
Тому, о ком всегда грустишь...
I. Lapik