Внимая шум машин через открытое окно,
Плету свои стихи, как будто на веретено...
Яркий томный свет, разливы синей пасты,
Длинные слова в искренней окраске...
Город уж в ночи давно погружен в сон,
Лишь мысли на бумаге, сливаясь в унисон,
Выстраивая буквами строфы за строфой,
Подобные полкам, отправленных на бой,
Становятся длинною, неведомой тропою,
Ведущую в глубины, к истокам долгой боли,
К истокам сильной боли, страданий и печали,
Где изгой последние слова выцарапывал ногтями
На стенах, на скрижалях, и, следуя судьбе,
В мольбах искал ответ в этой зловещей полутьме.
И как бы ни искал, там не было ответа...
Но, пробивая чрез расщелину заветный лучик света,
Сквозь каменные глыбы, к гроту напрямик
Идёт водами проточными маленький родник.
Лишь в нём скиталец чахлый черпает себе силы,
И в обличии мертвеца, восставшего с могилы,
Он снова ищет выход на ту самую тропу...
Но ещё не знает он,
что бесконечно обречён
на необратимую, извечно трудную судьбу.