Уж который по счёту придёт Новый год,
Неизвестность в себе хороня -
Ведь в раскладах стратеги не брали в расчёт
Ни его, ни её, ни меня.
Это жизнь – и нет смысла брюзжать на неё,
Уповая на милость небес.
В них давно уж кружится одно вороньё,
Свой утробный блюдя интерес.
В непроглядность ночей устремляются дни,
Растворяя в ней «да или нет».
Не успев попрощаться, уходят они,
Оставляя лишь в памяти след.
Уж который по счёту неистовый год
Рады радостью только чужой.
Каждый полон был горя и бед, и невзгод,
Но был искренен – не был ханжой.
До чего же смешон обделённых скулёж,
Что не в тех кружевах их трусы;
До чего же по сути ничтожен галдёж -
Ярый спор о сортах колбасы.
Может статься, когда-то придут времена -
Станет истинной правдой враньё.
Но пока не закончена наша война,
Погоди пировать, вороньё.
Есть у нас наша правда – священна она,
И её мы убить не дадим.
Это лихо судилось испить нам до дна,
Не оставив потомкам своим.