И завалит тропинки листвой.
И куда я иду, я не знаю.
Моросит дождь осенним хлыстом.
Музыкант мой на скрипке играет.
Листья падают, падают в такт.
Устелились по лунной дроге.
Между нами вдруг что-то не так.
Ты опять вдалеке и в дороге.
Лист опал. Дело вновь к ноябрю.
Вот почти облетели все листья.
Мой скрипач мне на струнах дождя
Нарисует тебя мокрой кистью.