Мой идеал, написанный недавно,
Уже сгорел – всё кончено во век.
Ведь наше расставание было явно,
И нам не нужен был столетний бег...
Я не ошиблась: так пророча,
Мне угадать всё были суждено.
Лишь смертью, свои ножи наточа,
К активным действиям стало решено
Прийти. И на нежнейшем белом одеяле
Красивой кровью расписал все наши дни,
Там не осталось места и печале:
Все чувства потухают, как огни.
А время, лишь мимолетом забегая в сад,
Решило стукнуть в дверь в это мгновение,
Когда все наши мысли превратились в ад,
А чувства – в жестокое, тупое заблужденье.
Ну что ж, перед решеньем мы не боги...
Нам суждено увидеть боль потерь,
Но подводя все худшие итоги,
Мы их положим в глубину пещер.