Ночь таинственна и так глубока ,
И горит в окошке тусклый свет .
Я пишу стихи об этой ночи ,
А в душе тихонечко болит .
Что болит совсем не понимаю ,
Может сердце , может быть душа .
Ведь поэты думают ночами ,
Мысли льются тихо , не спеша .
И свеча зажжёная мерцает ,
На тетрадь ложится тихо тень .
И о чём печаль не понимаю ,
Завтра ждёт меня прекрасный день .
Может просто осень за окошком ,
И поэт безудержно грустит .
Я сейчас подумаю немножко ,
И сложу прекрасный , нежный стих .
Нет...сюжет стиха мне не понятен ,
Грустью вьются мысли в голове .
Это осень ...и её проказы...
Стих я напишу Вам в новом дне .
А сейчас немного погрущу я ,
У окна с зажжённою свечой .
Встану утром рано на рассвете ,
Расскажу о грусти Вам былой .
От чего душа в тоске томится ,
От чего на сердце тяжкий груз .
Почему так по ночам грустится ,
И чего так искренне боюсь .