Сонет
У женщин, тех, кого любил,
Кого отверг,- прошу прощения.
Терпеть ту боль нет больше сил.
Лекарства нет для излечения.
И, у чужих,- родных могил,
С каким-то трепетным волнением,
О, сколько раз, молясь, просил,
Пусть,- запоздалое прощение.
И с каждым разом, всё больней,
И всё мучительнее встречи.
И время,- боль мою не лечит.
А всё болит. Болит сильней.
Ночами стылыми, рыдая,-
Рыдает боль во мне чужая.
2014