сентябрь, тринадцатое, пятница,
в туманной мгле одна луна
багровым диском к морю катится,
темно, дорога чуть видна,
подобен страх вселенской стуже,
там впереди лишь глаз огни
блуждали, шлёпая по лужам,
спаси, мой бог, и сохрани,
туман, иль призраки, в аллеях,
к рассвету не найти следа,
спешу домой, ног не жалея,
не верю, чушь всё, ерунда,
из тьмы донёсся странный вой,
последней, может, электрички,
зарыться б в землю с головой,
такие страусов привычки,
и вот уж, кажется, вампиры
берут в кольцо, ату его,
герои книг, мои кумиры
уснули все до одного,
но вот огни уже окраин,
спасенье рядом, уже близко,
а в спину дышит, верно, Каин,
летит навстречу кто-то низко,
дошёл и, кажется, живой,
встречая, лижет руку пёс,
в ушах ещё тот страшный вой,
какой же чёрт меня понёс...