Прости за то, что не тебя любила
и твоих писем даже не прочла,
не назвала ни разу тебя милый,
и с армии я тоже не ждала.
И лишь теперь так поздно понимаю,
что часто в жизни любим мы не тех,
и от того так сильно мы страдаем,
не находя себе от них утех.
А, кто любил тебя, того не ценим
и даже насмехаемся над ним.
Ну, почему так разум наш нацелен
на тех, кто недостоин, но любим?
Прости за то, что не тебя любила
и твоих писем даже не прочла,
не назвала ни разу тебя милый,
и с армии я тоже не ждала.