Вот бреду, читая листья,
Что слетелись на тропу.
И не смею глянуть в высь я,
Как положено рабу.
А за рощицей - сосёнки,
Словно свечки встали в ряд.
Доставая до печёнки,
Дятлы с Богом говорят.
Любопытная синица,
Кыш! Не видишь - шур-шур-шур,
Я ищу свои страницы,
Средь молитовок и сур.
Клёны шепчутся - он спятил!
Пусть. Шурша тропой, бреду.
Лишь выстукивает дятел,
Свой тропарь в свешном бреду...
© В Блэк. сентябрь 2019.