на одной мильйонной суши
зябнут руки стынут уши
распыжеванной метёлкой
ветер крутит серпентин
сны кукожатся под ёлкой
в безнадёжной стойке волка
что увидел смысл бригеллы
в шарме босховских картин
ожидание блуждает
меж шершавых вздохов мая
две распятые шаланды
кренит в заводи гроза
мы скучаем в обервальде
о не прожитом таланте
и звучат совсем не к месту
утончённые слова...