Простите, скрипачи, но так бывает.
Когда смычок касается струны -
Такая грусть меня одолевает...
Печальное "наследие" войны.
Нас "чёрная тарелка" извещала,
Что недобит ещё фашистский зверь.
И музыка минорная звучала,
Венчая сводки фронтовых потерь.
Скрипичная соната Мендельсона...
"Прошу, Иисусе, младшего спасти."
Боялась баба Шура почтальона:
Мог третью похоронку принести.
И он принёс. И не оставил шанса
Для раненых родительских сердец.
Под грустную мелодию Сен-Санса,
Открыл калитку старичок-отец.
Лютуют бесы, летопись сжигая.
Ушло былое, кануло в глуши.
А скрипочка, волшебница благая,
Поёт и плачет для моей души...