За чужой горизонт, за моря, города и сугробы;
За простые слова и несладкий прощания мёд
Улетает душа.
Я её не жалею особо.
Жалость больше не в моде.
Тихо гитара поёт.
Меркнет свет перемен.
Завтра будет такая же осень,
Будет звон в купола, будет смех над знакомой судьбой.
Я хотел отдохнуть.
Но опять куда-то уносит
Ветер памяти.
Воет. Скрипит. В унисон - не со мной.
Будут искры во тьме, будут старые добрые песни.
Я к тебе отшагал миллиарды заснеженных вёрст,
И теперь я присел у костра, упокоенный треском.
Травы мягче шелков. Опускаюсь в их влажный ковёр.
Отшагал, отмотал половину отмерянной жизни,
Ждал момента, когда я в двери твои постучу.
Пробил час.
Острой тенью, слегка изнутри и снизу,
В сердце - дюжина стрел.
Я им той же монетой плачу.
Я плачу им пургой окаянной и такими стихами,
От которых сплетаются древка в узел косы.
Только крови - не дам.
Не достойны.
Пусть возьмут сами,
Если смогут найти капли алые в море росы.
Так кончается век.
Так мы смотрим - нелепо, угрюмо,
Друг у друга в глазах не смея себя отыскать;
И опять снег идёт.
Снег поёт.
Снегу незачем думать.
Снегу, в принципе, чужда любая наша тоска.
Так мы грезим.
Под утро, на терпко измятой постели,
Спросишь:
"Милый, с такими вот снами - зачем тебе я?"
Не отвечу.
Не вздрогну.
Уносят все те же метели
Нас с тобой друг от друга - за горы, леса и моря...
08.09.2019