Средь бревенчатых избушек
Золотые маковки
В небо ёлочной игрушкой.
Люди горько плакали,
Обнажая свои боли
Пред Пречистой Матерью
За Иртыш, за холм, за поле
Льётся звон! Путь скатертью
С эр пещерных мы желаем,
Получаем ту стезю,
Что душою пролагаем,.
А душа есть наша суть.