Мне говорят, что я сошёл с ума,
Я говорю, что друг мой Гарри Поттер,
И нас ждёт его метла,
И фото выплюнет нам плоттер.
Меня опять скрутили в халатах белых люди,
Им не понять меня и Гарри не понять,
Не принесут обед на блюде,
Заставят транквилизаторы употреблять.
И вот лежу я на больничной койке,
А рядом друг лежит, живой,
Метла его лежит на стройке,
А санитар уже бухой.
Мне говорят, что я сошёл с ума,
И что летаю на метле,
И ждёт холодная зима,
И раны застывают как желе.