Почему то иголка
Где то чуть ниже сердца.
И пить капли без толку,
И иного нет средства...
Что за странный портной
Мою душу латает?
Ночью колит иглой,
А к утру засыпает...
Может, старые дыры
Через боль зашивает.
Может, новых, как в сыре,
Каждый взмах добавляет.
Или это сама
Жизнь взяла рукоделье-
Крестик, гладь, бахрома
лечь на душу успели...
Хорошо, что игла
Где то чуть ниже сердца...
Значит, точно жива
И сумею распеться.