***

Спешу, жалею, пишу стихи.
Не открываюсь, не лезу в душу.
И пребываю среди стихий
людей и дней, согревая стужу.

Привычен холод. Тепла клочки
не собираю. Отвыкла, что ли.
Все глуше, глуше надежд толчки,
и все щедрее посылы боли.

Спешу. Успеть бы. Успею ли.
И говорю, и молчу стихами.
А холода, как всегда, пришли.
Хотя, по-моему, не стихали.