Как-то все не так случилось,
Вдруг, собрав свой желтый лик,
С лестницы Луна скатилась
И упала в грузовик.
Может, стыдно сверху стало,
Город праздничный глядеть,
Слышишь?
Нет? -
Луна упала?
Стал ночной народ галдеть.
Кто не спящий, а курящий,
Пьющий, жрущий, боевой,
Мрачный, буйный, аль пропащий,
Всяк качает головой.
Всех конечно удивленней,
Тот водитель окрыленный,
В чьей машине бортовой,
Лунный профиль неживой.
Он машину парковал,
Только не подозревал,
Что Луна его найдет,
Как в лукошко упадет.
"Люди", - прокричал оратор,
Шумный витязь из двора,
"Падала Луна когда-то,
Только, знамо, не вчера".
"Люди", - выла поэтесса,
"Мир подлунный стал иным,
Стал он грустным, стал он пресным,
Чувства съелись аки дым".
"Люди", - сплакал алкоголик,
Честной мужеской слезой,
"Кто осветит мои боли?
Пить придется под грозой!"
А художник, а художник,
Что разлапил свой треножник,
У окна под абажуром,
Малевать триптих буржуям,
Ни словца не промычит,
Он, художник, промолчит.
Прыг
в ночную тишину -
Замалевывать Луну.
На своих больших полотнах,
На этюдах маленьких,
Облаком большим и плотным,
Вертолетом стареньким.
Что-то новое грядет,
Краски надо черные,
Вдруг и солнце упадет,
Старое, ученое.
Тут бы как не прогадать.
Все заранее прознать.