Там, на мушке моего прицела,
Кто-то всё мечтал перед атакой,
Если выживет, то будет он добрее
И свечу поставит в старом храме.
Вновь обнимет и жену, и сына,
Возвратившись как-нибудь домой.
Будто бы спасясь необъяснимо
Из атаки страшно - роковой.
Только вот мой палец на крючке
Все фантазии его сливает в Лету.
Выстрел! Нет ни дома, ни рассвета,
И его, без шансов, тоже нет.
И зачем мне маяться душою,
Ты к нам приходил, не мы - к тебе.
В мушке моего прицела метком
Зря мечтал, доверившись судьбе.
Только странно сердце не унять -
Также б я пошёл в свою атаку,
Ну а ты - не стал в меня стрелять,
Чтоб я стал добрее вне присяги.
Память, память. Кровью, мне чужой,
Ты так всё по полочкам разложишь.
Он бежит в атаке роковой...
А прицел грехи мои всё множит...