Белый дождь проливной застилает глаза и газоны,
дребезжит водопад,
раскрутив заводную струю,
предъявляет природа капризы свои и резоны,
истеричные ветры по крыше кувалдами бьют.
Всяк скитается, мокнет,
простуженно тянется к дому,
человек — к человеку, собака — к сухому углу.
Каждый знает — куда,
собираясь маршрутом знакомым,
переплыть эту осень,
протёкшую в холод и мглу.
Осень бредит тоской, подмешав наркоту ностальгии
в рахитичную память, хранящую чёрные дни...
Душу вытрясет всю
и щипцами родильными вынет.
...не могу я одна — в свои руки меня заверни.