стихотворцам
Незримый ток - поток стихов.
Едва себе ты веришь.
Ты - избран. В руки ремесло.
Но вряд ли ты умелец,
чтоб охватить всё сразу.
Всё.
Кто разъяснит на деле:
что это вовсе не твоё.
От Бога ты сказать готов?
Займёт другой ведь место!
Ты избран. Так ли? Пригвождён.
Порою с малолетства.
И это ты?! Ухо востро
держи. Твоё ли? Чей тут гений?
Чтоб не остаться при пустом
и страшном этом гении.
Чтобы не стать его рабом.
Пройдут десятилетья.
Ведь крепко держат, не уйдёшь
треклятые те цепи.
В храмину душ что привнесёшь?
Бесплодность сожалений?
Искрящейся "любви" поток?
Всем этим не согреешь.
Когда бы обозначил кто -
ту суть мне на заре,
я б отказался от стихов,
поверивши стезе?
Поверив в то, что проведёт
меня поток везде.
Везде найдет поток тот ход.
Останусь только с чем?
2
Стихов поток. Но от кого?
Ты понимаешь, вместе
ты с тем, чьим именем поток
был вдохновлён чудесный.
Но если чуждый холодок
в душе твоей... пусть лестно -
таких не принимай стихов -
"творец" сей плетёт сети
для простаков и чудаков,
уверовавших - гений...я...
Зачем пишу? Кому? На что?
Как разобраться в этом?
За годы странствий средь стихов
постиг я: нужно честно
давать себе в этом отчёт:
Кому ты служишь песней?
Рисунком, музыкой, иной
работой вдохновенной.
Ведь тут не тронь тебя порой!
Ты ж властелин творений...
а что творится, друг, с душой?
Как выдержать сей прессинг?
Когда с потоком войдёт зло
и губит легковерных.
Пойми, невидимо оно.
Но держит души цепко.
Бывает нам не по себе
на лекции, концерте.
И подано нам будет зло
в обёртке, и в завесе.
За этим дымом никого
не видно, лесть - столетия
живёт себе... а жертва, вот,
пожалте, стихоплёты.
А ты, конечно, друг, герой.
Но шепчешься ты с бесом.
Кто на ушкО твердит одно:
Завистники, известно!
Не видит друг мой: разорён.
Не видит он усмешки.
И что "творит" он сам не свой
чужие чьи-то "песни".
Что не коснулось ремесло
возвышенно, не лечит,
не вдохновляет никого.
И правят балом черти.
Но есть совсем другой поток.
Блистает слово. Веще.
Иль просто за душу берёт.
Как письмецо в конверте.
Не знаешь ты, кто как прочтёт,
хотя б сегодня, верь же -
до адресата всё дойдёт,
душой он всё проверит,
ведь он такой же...нет пройдох
в заделье сем не ложном.
А коль бывает кто хитёр
и путь торит в известность -
по головам людей пройдёт,
кто правит бал? Не злейший?
Что он воспел, привлёк кого,
чтоб к обоюдной чести -
не погрешить в судьбе строкой,
не исказить потворством,
и это требуют порой.
Мерилом только совесть.
И воли нет, твоей, моей.
Опять горим строкою.
И то не беспокоит.
Стоим, стоим мы на своём.
Не отказаться, друг ты мой,
на всём скаку упорства,
что долгожданною порой -
оценят по достоинству.
Ведь сам я маленький такой,
а глыбы я ворочаю.
Дай Бог сойтись любви земной
с небесной и воочию.
3
Приходит утро или ночь.
К стихам как к детям ты встаёшь.
Ложишься вновь с рассветом.
А не писать стихи - невмочь.
Как вроде дела нету другого.
Сдержать себя, услышав зов?
Не знаю я такого.
Назвался коль поэтом,
не забывай, ты - рудокоп.
Твой тяжкий труд есть лепта.
Вначале было так легко!
Вы на крючке, поэты.
Хотя б задумался бы кто,
но нет таких. Иль есть вы?
И не издание стихов -
всё та же плата.
Стихам мы молимся.
Подвох
не скрыт ли тут?
Молиться повсеместно,
как в церкви,
нас призывает некий зов.
Вот, скажем, я своей строкой.
А ты своей. А песня...
она не раз ещё придёт.
Не поясняя: с кем ты?
Не всё, что так к душе и льнёт
полезно и от Бога.
Сарказм и желчь иных "творцов"
откуда ты? Опомнясь,
куда он денет "не своё"?
Признается ли в том он?
Ответа нет. И вновь, и вновь,
вновь пишет "недотрога".
В пространстве - нишу,
он займёт,
как обличитель высший.
Поскольку так: его не тронь!
Его вы не гневите.
Неуправляемый огонь.
Он в недрах. И не виден.
Спит до поры такой огонь.
Но троньте виршеписца!
Сноровисто взбрыкнув, как конь,
сорвётся "небожитель"
на всякого, кто на укор
отважно так решится.
Искательно поток стихов
приходит по наитию.
Ты отказаться не готов.
Но будь же осмотрительней.
Не знаешь ты, кого привлёк.
Невидим сей посредник.
Он сверхестествен.
Ум не твой.
И он становится порой -
и "друг" и "исповедник".
Страшись, когда твоей рукой
перечеркнут небесное.
И совесть, друг мой, замолчит.
И вот уже не слышно.
За приходящие стихи
молюсь Тебе, Всевышний.
Когда - то дар Твоей Любви,
мы не погибнем.
15.09.19