Я мужик и немного поэт,
мне важны и перо, и лопата.
Как мужик, - я срываюсь нет-нет,
как поэт, - не ругаюсь я матом.
По весне я иду в огород,
улыбаясь и птицам, и солнцу.
Куст сирени ещё не цветёт,
только пахнут землица с навозцем.
Грядки требуют траты труда,
но с лопатой не ведаю страха:
чтобы был урожай, хоть куда -
так стараюсь, что взмокнет рубаха.
И когда темно-синим крылом
ночь прикроет зарю до рассвета,
вот тогда я берусь за перо,
чтоб душа потрудилась при этом.