Ломануться в дверь, кричала б: караул,
И не чванилась бы, нос не задирала,
Он к ней с нежностью, забросил свой загул,
А она в штыки, любви ей стало мало.
Расписал писатель канитель и дрязги,
Раскудахтался о нервах, Достоевский, впрямь,
Я читаю и дивлюсь, жду конца, развязки,
Но на самой середине вижу, дело дрянь.
Отложил я повесть на фиг, развалился в кресле,
Мысли грустные пошли о своей судьбе,
Позже образы мелькнули, слабо, но воскресли,
Каждый видит в них себя, хоть и вдалеке.
Вот читаешь опус глупый, и опять же боль,
Потому что посыпаешь на порезы соль.
8.5.2017