В траве пожухлой деревянный белый крест,
и шелестит листва забытой кем-то книги
- собрания давно прошедших пьес,
в них был сюжет, и были в них интриги...
Портреты авторов разрушены водой,
ветрами, медью траурных прелюдий.
Не вечны камни здесь хранящие покой,
но кажется порою, вечны люди.
И вместо минуса меж двух печальных дат
как этот крест хочу поставить плюс.
На старом кладбище средь брошенных оград
с ушедшими за встречу помолюсь.
1998 г.