Как ты не прячься, но приходит осень,
а с ней дожди стучатся в наши окна,
в дом не попав, от огорченья оземь
бьют струй своих хрустальные волокна.
И мокрый как бездомная дворняга
Бог-дворник собирает листья-лица,
в морщинах их печальная отвага
пред тем, что им уже не возвратиться.
2000 г.