Заиграла осень на гармонике дождей,
Разбросала листья, словно жёлтые заплатки.
У неё в запасе есть ещё немало дней,
Чтоб в природе навести свои порядки.
Днём она хлопочет: разукрасить всё спешит,
Торопливо гонит к югу с ветром птичьи стаи.
А по вечерам в прохладных сумерках грустит.
Видимо, о жизни нашей размышляет.
Слышишь шорох листьев? То осенний лёгкий вздох:
«Ах, вы, люди, люди…Что напрасно суетитесь?
Коротки вам вёсны, лето скачет наутёк,
Вы меня не ждёте, а зимы боитесь.
Ваши вёсны – юность, что исчезла, словно сны.
Ваше лето – молодость – и та уж за горами.
Ваша осень – зрелость, паутинки седины,
И зима уж скоро будет с вами».
Говорю я осени: «Пролей свои дожди!
Пусть леса умоют в их цветных уборах».
Шепчет мне в ответа она: «Надейся, верь и жди!
И дай Бог, чтобы зима пришла нескоро!»