От нас, в безумии погрязших,
Уходит жизнь, за шагом шаг,
И на ветвях её, увядших,
Молчит кукушка - первый враг.
Лежат поникшие покосы.
Бушует ветер вкривь и вкось,
Но не пробить ему торосы
И он наращивает злость.
А где-то солнце воссияло
Для тех кто не устал идти.
Оно счастливых приласкало
И осветило их пути.
В чём разница? Да в нас, возможно,
Идущих много, путь один.
Ступает кто-то осторожно,
А кто-то прёт, как властелин.