Меня календарь пугает числами своими.
Годы летят и даже никого не подождут.
Ты же знаешь, сколько пота мы пролили,
В нашу честь на небе звёздочку зажгут.
Я надеюсь, что трудился не напрасно
И обо мне оставят память в книгах.
У кого-то чувства, пылающие страсти,
А у меня Есенин, Блок, стихи о мифах.
Я тоже развлекался бы в субботу,
Но знаю, что не простите вы мне.
Я зрело знаю всю мою работу
И талант свой не покрою пылью.
Я бы любил тех баб, что бегают за мной,
Но смысла нет в любви на пару дней.
Я вспоминаю о своих и скучаю ведь порой,
Как проводил я время с бывшею моей.
Теперь она с другим стоит в объятиях.
Закопал обоих бы на разных я полях,
Но засыпаешь с ним ты на одной кровати,
А я не сплю, я мыслю о стихах.