Вы ранили меня. Я по дороге
Иду с трудом, не радует пейзаж.
Висит одно крыло - гимн безнадёге,
Второе есть, но тоже - антураж.
Попутчики мои, имейте совесть:
Вы сговорились подстрелить всех птиц?
Вам мамы в детстве не читали повесть,
Что морды - перевоплощенье лиц?
Пробив крыло, вы укрепились в силе?
Себя зауважали, наконец?
Какие матери под сердцем вас носили,
И был ли он мужчиной - ваш отец?
Спасибо, что хоть шею не свернули.
Взлететь уже, конечно, не взлечу,
Но я бесстрашно крылья волочу.
От боли скорчусь, но не закричу.
И презираю вас и ваши пули.