Темяшил я тебе: в приличных заведеньях
возможно голод утолить.
В конце концов, питайся дома.
Поздно.
Ты с первой дозы села на Стихиру:
там вечерами давишься травой,
жуёшь улиток с хрустом,
там ловишь мух зелёных,
и за живот схватясь
едва успев стянуть трусы,
бежишь в кусты рецензию оставить.
Затем на четвереньках
лакаешь слизь из лужи, Аситрина.
Подохни там ещё едва красивой,
стенокардии без. Твои стишата
не стоят ничего. Тебя не похоронят.
Твой блог повиснет бледным привиденьем.
Спустя года его раздерибанит девка–
пусть плагиатчица, но зажигалка.
И ты могла б Цветаеву морочить–
нет, захотела выразить себя.