куда девается счастья налет
с кончиков пальцев?
ведь в какой-то момент все идет
по маршруту любви/доброты в даль,
и мы пишем по этому поводу
лирику, оды...
признаемся в любви, убегаем по встречной
за светлым и безмятежным
"завтра"...
а потом точка...
много точек, точно
больше ничего не надо...
лишь в горло градусы,
в легкие дым,
в вены иную отраву.
боль отныне не сменяется радостью,
ребра сдавливают сердце подобно стенам тюрьмы,
личность ломается,
словно под тяжелым сапогом остатки сухой травы...
личность не сопротивляется...
но продолжает писать ночью отрывочно,
чтобы не засмеяли
в обществе, живущем по законам или воровским или рыночным,
четверостишия на листе смятом...
и пусть вместо величия там банальщина,
и пусть рифма одними глаголами...
ну нет больше на пальцах налета счастья,
он оказался не вечен...
недолог...
просто больше не за кем бежать по встречной,
и больше никто не ждет дома...
зеркало в комнате запачкано грязью,
чтобы нельзя было различить новые морщины
или седые волосы,
а они уже по всей голове кусками-прядями,
словно по иссохшей земле борозды трещин.
не об этом я мечтал,
не к такой шел вершине
по склонам и откосам,
не такими уродливыми снизу казались иглы житейских скал.
зеркало души же залито желчью,
бесконечной ненавистью к происходящему,
она не пропускает свет во вне, поэтому только внутрь теперь догорают глаз свечи,
едва освещая место, где сам с собой наедине остается тварь дрожащая,
ничем не дорожащая.
но рот держащая
закрытым,
чтобы не забрызгать
теплящиеся внутри обрывки светлых мыслей...