Подруга позвала меня съездить с ней на кладбище.
Это был будний день, народу должно было быть немного.
Я согласилась.
Давно я не была на кладбище.
Последний раз это был Тобольский некрополь.
Писатель Ершов, историк Сибири Словцов,
декабристы Кюхельбекер и Муравьёв нашли здесь
свой последний уголок.
Ехать на наше городское кладбище было довольно долго.
И мы поехали.
Там, уже на месте, оказался небольшой рыночек,
где продавали венки и искусственные цветы.
Я ходила по этим рядам и удивлялась.
Я чувствовала здесь себя умиротворённой.
Краски бумажных цветов не раздражал меня своей яркостью.
Мне они нравились.
Подруга купила что-то и мы пошли по ухоженной дорожке
вглубь кладбища.
Она искала свою аллею.
Затем, найдя её, свернули в сторону и пошли между могилами.
Они были разные.
Какая-то с покосившимся деревянным крестом
и с выцветшей фотографией, заросшая густой травой.
А рядом - мраморное надгробие и живые цветы за оградкой,
баночка с водой для их полива.
Мы шли долго.
Читали даты, имена - взрослые, дети, старики.
Наконец, подошли к скромной могиле.
Открыли калитку.
Я присела на скамейку, а подруга начала убирать листья,
небольшие ветки и шишки, упавшие с высоких сосен.
И разговаривала, разговаривала...с мамой.
По лицу её текли слёзы, но она не вытирала их.
Я смотрела на неё и думала.
О своём.
И тоже плакала.