Мне Вова позвонил, сказал – отвечу
Я за базар, такой уж я поэт.
Базарный день у нас стрельбой помечен -
И вечен, как музейный пистолет.
Из сора – прям!.. из глупости и грязи,
Из немоты кровавой и кривой
Растут они не в сборники, не в князи,
А в пропасть, Вова, – сдохни или вой.
Пропасть – и выжить выжженной душою...
Пиши – умри – воскресни кувырком.
И зависай над родиной большою –
Звенелкой с оловянным язычком...
Суровый Вова, ласковые бредни
Твои люблю, но долго не могу.
Проспись, умойся и пойдём к обедне,
И помолчим на влажном берегу.
Назло врагу.