Как поле минное стихами
я заминирован и взрыт,
укрыт событий потрохами,
что мир без устали творит.
Творили раньше только боги,
а человек лишь принимал,
вживаясь в райские чертоги,
вселенский ясный идеал.
Но, что-то сбилось - по дороге,
сигнал о смыслах запоздал
и, ожидая на пороге,
сам мыслить - человек - вдруг стал.
Пустая пауза в опеке
освободила слабый ум
и мысль родилась в человеке,
в нём заметались искры дум.
А мысль - пронзила стены Рая,
и застыдился человек,
своё незнанье озирая
и свой из промысла побег.
Но Бог, личину не теряя,
превратно всё перевернул:
как будто Он - изгнал из Рая,
и Он - свободу нам вернул.
Теперь, вольны в своих мы думах,
в своих, как будто бы, делах:
но делим злато Монтесумы,
да молим: «Ах, прости Аллах,
Иисус, и Будда», - и другие,
кого примыслили к судьбе,
и силой творческой стихии -
возводим варварство в себе.
Как в поле минном, мы стихами
и прозой - ищем в жизни путь
в тот прежний Рай, с его "грехами",
чтоб вновь туда себя вернуть.